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A minha mãe a gritar bem alto : deita fora isso. A minha mãe a gritar bem fundo : isso não é bonito, deita fora
isso. A minha mãe no chão a gemer : chama uma ambulância. O fumo quente a transpirar a arma : o vento acalma, a
tarde deita-se e adormece, o meu corpo espera sentado ao lado da minha mãe, uma mulher sempre fria e sempre
assim. Sempre ela, sempre à espera de algo que eu não sou, sempre à espera de um eu que nunca encontrei :
- Ajuda-me!
Uma mãe, sempre à espera de um filho, de um filho de um corpo que possuí, de um corpo que não sou eu, de um
filho, não de mim :alguma coisa que não sou filho.
A minha mãe a soprar-me ao ouvido : porquê? , e o mundo a caminhar em passo de corrida sem esperar por mim,
ali sentado a repousar o meu pequeno corpo que continua a respirar e a fazer-me sentir
que continua respirar-me para fora, a expulsar-me de si, a ter nojo de mim, a dar-me dores
e fome e sede, a ser um corpo que não me quer arrastar, a querer uma mãe. A querer uma mãe.