Limpei a casa, de novo. Pareceu-me tudo igual a quando estava tudo sujo. Suponho que a minha presença é, por si só, suficiente para inundar o ambiente da implacável sensação de nojo.



-Abel, um ano depois de tudo

tinha acabado de jantar

julgo que

naquela noite, empadão

frio do almoço

e bebi um copo de vinho tinto

e não lavei a louça nem a

arrumei

porque estava a dar a bola na tv

sentei-me no sofá vazio

e a sala transformou-se

num retrato escuro

da minha sombra embutida na sombra do sofá

no centro de uma orla branca

e de

um espaço negro

quando me levantei

o retrato da sala escura

ficou vazio,

só o sofá negro contra

a parede branca

e percebi que o sofá

tinha voltado a ficar vazio

e então percebi

que estava sozinho em casa

e há muito tempo

que não ligava aos meus amigos

e há muito tempo que não tinha amigos

e há muito tempo que não sentia o corpo

de

uma mulher.

lavei a louça e arrumei o prato

o garfo

e o copo

entalei a cadeira

na mesa.

fiquei parado a observar

que a casa toda

5 minúsculos compartimentos

era um continente

pangeia infinita

sorri,

abri o gás e fui comprar tabaco

voltei com uma puta barata

da rua das amendoeiras

abri a porta

e

acendi-lhe um cigarro

é impossível. esconder tudo não é possível. as palavras na parede, pelo menos elas, continuam lá, e carregam-nos na pele como chaves e abrem-nos o corpo para um inexplicável tormento. será isto aquilo a que chamam o paraíso ou o inferno? um dos dois de certo controlará todos os meus movimentos desde que me levanto até que adormeço, outra vez e outra vez, repetindo simultaneamente os teus gritos e os teus beijos, num loop intenso e incessante nos meus ouvidos e na parte de trás dos meus olhos. não te esqueças que escrevo sozinho, tanto nesta noite como em todos os dias e o teu cabelo continua atrás do meu cheiro e das minhas mãos. senti um bafo quente soprar da porta, o carteiro pede-me que assine, eu assassino. três palavras num papel meio amarrotado, com uma caneta, meia gasta, e ele desaparece. há um zonzo cambalear de ideias e de imagens entre o momento em que me dão um sorriso e aquele em que desaparecem. deus saberá de certo ao que remontam todas estas palavras que nos abrem.

as cores de terça-feira, uma madrugada e meia

negro: não é tristeza
é
estar cansado
de ser tão feliz
de ter sido tão feliz
de ter que ser tão feliz
negro: não é tristeza
é
estar descansando.